Дорога на Самарканд

Сегодня днём приснилось.

Иду по коридорам какого-то здания - огромного, по ощущениям и пространствам, вроде терминала аэропорта (но, разумеется, не аэропорт это). Встречаю по пути уборщицу (это едва ли не единственный встреченный человек до развития событий). Здороваюсь - всё как в жизни Она отвечает. Полы моет! Мне это забавным показалось - уж чем-чем, а уборкой в этом здании как-то не особенно заморачивались.
Шагаю дальше. Коридоры не освещаемые, длинные, прямые, мрачноватые, мягко говоря. Подхожу к лестнице, ведущей вниз (кстати, забавный момент - а вот наверх она вроде не вела, а может, при том освещении и не заметил), а на меня вода капает с потолка, и по полу ручейки бегут.
Спускаюсь, подхожу к залу или большому помещению, через который мне надо пройти дальше. А там пол разбирают и перекрытия. Вытаскивают, грузят, увозят. Работа кипит! Тырят средь бела дня. Немудрено, здание и на вид бесхозное. Я воришек спрашиваю:
- Э, милейшие! На ту сторону ещё пройти-то можно? (а уже нижний этаж сквозь пол виден).
- Да нет, - говорит один мужик. - Мы тут уже разобрали!
- А этажом ниже?
- Даже не пытайтесь.
А девушка-блондинка из их компании работящей мне говорит: - попробуйте по дождевому отливу, что снаружи.
Я подхожу к окну (хоть по этой жестянке узкой и наклонной ходить в здравом уме - самоубийство), а окна - наследие мощной советской архитектуры. Огромные, много стекла, света... и выбитые. Осколки в рамах торчат. Я их вынимаю аккуратно, чтобы не порезаться, дабы выбраться на этот отлив снаружи. Причём вижу, что невысоко - этаж второй вроде, трава отлично видна.
Но тут картина меняется - в каком-то посёлке с каким-то мужиком молодым веду беседу (фиг вспомню, о чём). А у него сын - лет шести, вокруг бегает, где-то в огороде в грядках... Мужика я как-то побаиваюсь, и не зря: что-то в разговоре пошло не так, он хватает бутылку, меня сзади за горло... бутылка - в земле вся, отчётливо помню. Но не битая, а целая. И кричит мне "да если ты хоть что моему сыну сделаешь, да я тебя!..." Потом отпускает, дальше гутарим...
А когда ухожу, меня сын его догоняет. На тарелке (металлической) несёт морковку целую (штуки мож три), вроде огурцы или какая зелень, и клубнику, крупные такие ягоды.
Я, помятую реакцию его батьки, как-то не особо расположен на контакт. А мальчишка говорит, - из этого отличное блюдо можно сготовить! И ещё какие-то скомканные бумажки мне подаёт, деньги местные.
Отправил его домой, а сам шагаю дальше. Батька, если увидел меня с его сыном, небось по дури точно меня порешит. Ха! Догоняет на велосипеде!
Я шаг прибавил, подхожу к тому зданию, где пол разбирали (на вид это, правда, больше сарай напоминает, хотя тоже большой), и тут папаша меня догоняет. Странное дело, вместо того, чтобы резать мне голову, он ещё и денег дал, сказал, где за 15 (местной валюты) можно переночевать остановиться. А я вдруг в руках вижу те деньги, что сын его мне дал. Стою в ужасе - ещё подумает батька, что у сына его отобрал!..
Две бумажки - одна пятёрка зелёная, а одна - полоска, с номиналом 8.
Но батька орать на меня не стал.
Я ещё хотел ему сказать, что у него отличный сынишка подрастает, замечательный, но проснулся.

P.S>Перед тем, как пересекать зал, где пол разбирали, я уже почему-то знал, что мне на Самарканд надо (!) Мистика... в жизни в тех местах не был.

 

Umita,
Да они все у меня такие. Купил вот ежедневник, чтоб записывать (на всякий случай... есть мнение, что дисциплинирует снотворчество и вообще, мало ли чего приснится - держу с ручкой под подушкой, и фонарик рядом), так даже дневные видения не влазят иной раз. Не хватает страниц, потому не всё записываю. Но зато прослеживаются сюжеты, иной раз до полного дежа вю (повтор сна спустя например месяц в точности до деталей).
Проблем - да у кого их мало )) Не, из Самарканда никто не появится. Я не занимаюсь бизнесом. Проснувшись, так и не понял, с какой стороны Самарканд в голове.
Фара,
бросаю не закончив - факт. Всю жизнь так. Остыну, и баста, хоть силком заставляй
А со смертью... кхм. Бабушка в возрасте
Спасибо Вам.