Известный мне мужчина издал сборник стихов, тонкий, в мягкой обложке красного цвета, не помню название. Вручил мне, я шла по улице и читала. Стихи были о нем,о его жизни, он сожалел о том что потратил двенадцать лет не на тех женщин, а рядом ходит та самая... Я шла вдоль своего дома, было лето, на мне были туфли с каблучком, и под каблучок постоянно влетал воробей, худой, потрепанный. Я его достаю - он вырывается и улетает. Потом снова влетает под каблук - я его опять достаю. И так три раза. Птица вроде к известию, книга тоже. Но почему он под ноги-то рвется??
